第200章 梁少爷 (第1/2页)
　　
　　车子从警察局驶出来的时候，旧金山正落着雾。
　　
　　那雾是从海面上涌过来的，浓稠得像一锅煮沸了的米汤，将整座城市糊成了一片混沌。
　　
　　路灯还亮着，在雾里晕成一团团毛茸茸的光，像一只只浑浊的、睁不开的眼睛。帕卡德的车轮碾过湿漉漉的柏油路，发出沙沙的声响，单调而沉。
　　
　　秦渡靠在座椅上，一只手搭在窗沿，指尖夹着一根刚刚点燃的烟。烟头的火光在雾里明灭不定，像一颗微弱的、随时都会熄灭的星。
　　
　　他的脸上没有什么表情。那双狭长的单眼皮眼睛半阖着，长睫毛在眼下落一小片扇形的阴影，薄唇微微抿成一条线，唇角那点惯常的、痞气的弧度此刻消失得无影无踪。
　　
　　他的眉头是微微蹙着，极浅极淡的一道褶皱，像用指甲在宣纸上轻轻划了一下。马尔斯先生从后视镜里瞥了一眼，便知道这位年轻的先生此刻心里头翻涌着的，绝不是什么轻松的事情。
　　
　　在警察局里待了整整一个下午，秦渡见识了一些东西。
　　
　　他见到了那个被称为“唐人街特别行动组”的办公室，就在警察局二楼走廊尽头，一扇掉了漆的木门，门上钉着一块黄铜标牌，上面的字迹已经被岁月磨得有些模糊：“CHINATOWN SPECIAL SQUAD”。
　　
　　推门进去，不过是一间逼仄的、没有窗户的小房间，墙上贴满了唐人街的地图和表格，每一张表格上都密密麻麻地标注着姓名、住址、职业，像一张巨大的捕蝇纸，将整条唐人街的人命都粘在了上面。
　　
　　角落里堆着几根警棍和一副沾了暗红色污渍的手铐，空气里弥漫着一股刺鼻的味道，像是在掩盖什么更不好闻的气味。
　　
　　负责接待他的是一位姓奥布莱恩的巡官，爱尔兰裔，膀大腰圆，红脸膛，说话时嘴里叼着一根没点着的雪茄，看秦渡的眼神像在看一只不小心爬进办公室的蟑螂，不是愤怒，而是那种天然的、骨子里的、甚至自己都没有意识到的轻蔑。
　　
　　“你是他的什么人？”奥布莱恩翻着卷宗，头都没抬。
　　
　　“朋友。”秦渡坐在那张硬邦邦的木头椅子上，翘着二郎腿，脸上的笑容温文尔雅，可那双眼睛里的光冷得像淬了冰，“我来了解一些情况。”
　　
　　“了解情况？”奥布莱恩终于抬起头来，上下打量了秦渡一眼，那目光从他擦得锃亮的皮鞋一路扫到他打着一丝不苟的领带，最后落在他那张过于俊美的脸上，嘴角扯了扯，像是想说什么，最终只是哼了一声，“你们中国人，总是朋友的朋友、亲戚的亲戚，缠来缠去，像一团乱麻。
　　
　　告诉你，这个案子没什么好了解的。你那个朋友，把一个美国公民打成了重伤，肋骨断了三根，鼻梁骨折，颅内出血，现在还在医院里躺着。这是蓄意谋杀，不是打架斗殴。你明白吗？蓄意谋杀。”
　　
　　他把最后四个字咬得极重，一字一顿，像是在往棺材上钉钉子。
　　
　　秦渡没有接话。他只是微微点了点头，脸上那层礼貌的笑意像一层薄冰，完好无损。可他的手指，在不为人察觉的地方，慢慢地蜷紧了。
　　
　　他后来见到了梁家骏。
　　
　　不是面对面，而是通过一扇铁门上那个巴掌大的探视窗。梁家骏被带出来的时候，秦渡几乎认不出他了。三天前还是一个白净精神的青年，此刻穿着一件灰白色的囚服，上面沾着不明来源的污渍，头发乱得像鸟窝，左眼眶肿得老高，青紫色的淤血蔓延到颧骨，嘴角的伤口结了黑红色的痂，一张嘴，下嘴唇的内侧是溃烂的，露出底下鲜红的嫩肉。他走路的时候微微佝偻着腰，像是肋骨的什么地方也在疼，不是那日打人受的伤，而是新的，从里面带出来的伤。
　　
　　“秦先生……”梁家骏隔着铁门，声音沙哑得像砂纸磨玻璃，眼眶一下子就红了，可眼泪却没掉下来，大概是这三天里已经流干了。他抓住铁栏杆的手指，指甲缝里全是黑泥，有几只手指的指甲盖泛着青紫色，像是被什么东西夹过。
　　
　　“别哭。”秦渡的声音很低，低到只有梁家骏一个人听得见，可那两个字里有一种奇异的力量，像一只手，稳稳地托住了正在下坠的东西，“他们打你了？”
　　
　　梁家骏沉默了片刻。那沉默本身就是答案。
　　
　　“打了。”他终于开口，声音颤了一下，随即又稳住了，像一个溺水的人拼命踩水，不让自己沉下去，“第一天晚上，他们把我带到一间地下室里，不给我吃东西，也不给我水喝。问了我一夜，翻来覆去就是那几个问题——你为什么要打他、你是不是想杀了他、你背后是不是有人指使。
　　
　　我说我没有想杀他，只是气不过，他们就打我。用警棍打，用拳头打，用厚书垫在胸口上打，秦先生，疼得像骨头要裂开一样。”
　　
　　他抬起手，用一种近似于麻木的姿势比划了一下。“后来他们让我在一张纸上按手印，我没看清楚上面写了什么。我不肯，他们就把我的头按进一桶冰水里，一次一次地按，按到我觉得自己快要死了。最后我按了。”
　　
　　他说这话的时候，脸上没有愤怒，没有屈辱，只有一种让人心里发酸的、认命般的平静。
　　
　　秦渡从警察局出来的时候，天色已经暗了。他站在警察局的台阶上，望着雾中影影绰绰的城市轮廓，忽然觉得胸口又开始隐隐作痛。
　　
　　他深深地吸了一口气，空气里弥漫着海雾的咸腥和远处渔人码头飘来的鱼臭味，还有一种更隐秘的、说不清道不明的味道，那是权力的味道，是暴力的味道，是一个种族对另一个种族居高临下地、理直气壮地施以践踏的味道。
　　
　　他想起了一件事。
　　
　　去年冬天，他在太平洋俱乐部参加一个晚宴，席间有一位白头发的白人法官，喝了几杯威士忌之后，拍着他的肩膀，用一种长者对晚辈的慈祥语气说：“秦，你跟别的中国人不一样。你是我们这里的。”
　　
　　秦渡当时只是笑了笑，举杯应和。可回到家里，他对着浴室镜子里的自己，看了很久。镜子里那张脸，眉骨高耸，鼻梁挺直，皮肤白皙，穿着剪裁得体的西装，打着精致的领结，浑身上下没有一丝一毫“唐人街”的味道。
　　
　　
　　
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