第八十六章 恳请前辈出山！ (第1/2页)
　　
　　上百道流光在天空中飞舞。
　　
　　剑鸣声从上面传下来，经过破口时被放大了，震得他耳朵发麻。
　　
　　暗青，蓝金，铁灰，青碧，赤红，月白。
　　
　　每一道光都是一把剑。
　　
　　每一把剑都回应了他。
　　
　　蒋建国站在他旁边。
　　
　　脸上有两道水痕。
　　
　　从眼角滑下来的，经过颧骨，经过鼻翼两侧，在下巴处汇合。
　　
　　他没有擦，甚至没有意识到自己在流泪。
　　
　　他只是仰着头，看着天空中那片光，看着那些飞舞的剑。
　　
　　嘴张着，嘴唇在发抖，喉咙里挤出几个断断续续的字：
　　
　　“好……好……好……”
　　
　　每个字之间隔了很久，像用尽了力气才说出来。
　　
　　他这一辈子见过很多东西。
　　
　　见过战争。
　　
　　见过饥荒。
　　
　　见过诡异降临的那一天。
　　
　　见过黑雾第一次吞掉土地时人们的绝望。
　　
　　他以为自己不会再为什么东西流泪了。
　　
　　但此刻他站在塌了一半的储藏室里。
　　
　　站在碎混凝土和弯钢筋中间。
　　
　　仰着头，眼泪止不住地往下淌。
　　
　　那些他以为只是死物的剑。
　　
　　那些躺了几十年，几百年，两千年的剑。
　　
　　那些被编了号，拍了照，登记在册，名字那一栏有时候空着的剑。
　　
　　它们活过来了。
　　
　　不是被什么力量强行唤醒的，是被一个人的话唤醒的。
　　
　　华夏危急存亡之时。
　　
　　愿挽天倾者。
　　
　　请起身！
　　
　　它们听见了！
　　
　　它们起身了。！
　　
　　蒋卫国站在几步之外。
　　
　　他的手还攥着拳头，指节还是白的。
　　
　　眼眶比刚才更红了，但没有泪。
　　
　　他盯着天空中那片光，胸口剧烈起伏，呼吸又重又急。
　　
　　牙齿咬得很紧，咬肌在脸颊两侧鼓起两块硬硬的轮廓。
　　
　　他什么也没说，但攥着拳头的手一直在抖。
　　
　　李然回过神来。
　　
　　目光从天空中收回来，落在塌了一半的储藏室里。
　　
　　空了的架子倒了一地。
　　
　　碎混凝土堆成小丘，电火花在设备断口处一闪一闪。
　　
　　他的目光从东边扫到西边，从碎块之间扫过去。
　　
　　然后他停住了。
　　
　　不是所有的剑都走了。
　　
　　神锋剑还在。
　　
　　乾隆皇帝亲自督造的那把，剑鞘上嵌着宝石的那把，劈开过三层铁甲的那把。
　　
　　它安安静静地躺在架子上。
　　
　　架子歪了，但它没有滑下来，还保持着原本的姿势。
　　
　　明黄色的剑鞘在烟尘里显得灰扑扑的。
　　
　　宝石上那层薄雾状的痕迹更明显了。
　　
　　九龙剑也在。
　　
　　剑鞘上雕着九条龙的那把，龙眼睛嵌着红宝石的那把。
　　
　　它躺在神锋剑旁边，同样安安静静。
　　
　　九条龙还是那九条龙，在云里，在水里，昂着头的，盘着身子的。
　　
　　红宝石还是那两颗红宝石，颜色暗沉。
　　
　　李然眯了一下眼睛。
　　
　　目光落在那两把剑上，停留了片刻。
　　
　　清代的。乾隆年间的。
　　
　　离现在不过两百多年。
　　
　　两百多年，和始皇剑的两千多年比起来，短得微不足道。
　　
　　但它们就是不动。
　　
　　华夏危急存亡，它们听见了。
　　
　　愿挽天倾者，请起身。
　　
　　它们也听见了。
　　
　　然后它们选择继续躺着。
　　
　　两个垃圾。
　　
　　李然的目光从它们身上移开。
　　
　　不是愤怒，是一种很淡的、带着点不屑的了然。
　　
　　它们不配。
　　
　　不配和天空中那些光一起飞舞。
　　
　　不配被称作华夏历史上的名剑。
　　
　　剑鞘上嵌再多宝石也没用，剑鞘上雕再多龙也没用。
　　
　　乾隆皇帝亲自督造也没用。
　　
　　剑是剑，不是首饰。
　　
　　他的目光继续扫。
　　
　　然后他看见了。
　　
　　角落里，碎混凝土堆的缝隙之间，一把剑在动。
　　
　　不是飞起来的那种动，是挣扎的那种动。
　　
　　剑鞘上锈迹斑斑，锈层厚到几乎看不见原本的金属表面。
　　
　　剑柄上的缠绳早就烂光了。
　　
　　只剩下光秃秃的柄芯，柄芯上也全是锈。
　　
　　剑格歪了，像被什么东西砸过。
　　
　　它在嗡鸣。
　　
　　声音很小，小到在头顶传来的剑鸣声里几乎听不见。
　　
　　但它确实在响。
　　
　　剑身贴着地面，一下一下地震动，震得旁边的碎混凝土碎屑簌簌往下掉。
　　
　　它想飞起来。
　　
　　它听见了那句话。
　　
　　它想起来。
　　
　　但它没有力气。
　　
　　锈得太厉害了。
　　
　　材质本来就不是什么好钢，锻造它的工匠也许只是个普通的铁匠，连名字都没留下。
　　
　　被埋进土里之后，没有人给它做防腐。
　　
　　没有人给它编文物保护编号。
　　
　　也许连挖它出来的人都只是随手把它丢在角落里。
　　
　　它在这里躺了不知道多久，久到剑鞘上的漆全部脱落，久到剑身和剑鞘锈在了一起。
　　
　　但它还在挣扎。
　　
　　嗡——
　　
　　嗡——
　　
　　嗡——
　　
　　每一声都短促而微弱，像一个人用最后的力气在敲门。
　　
　　锈屑从剑鞘表面震落，在地面上积了一小撮暗红色的粉末。
　　
　　剑身每次震动，粉末就多一点点。
　　
　　它想把锈震掉。
　　
　　想把自己从剑鞘里拔出来。
　　
　　想跟着天空中那些光一起冲出去。
　　
　　但它做不到。
　　
　　材质不行。
　　
　　锻造不行。
　　
　　保存不行。
　　
　　什么都差了一点。
　　
　　唯一不差的，是那股想起来的劲。
　　
　　那股劲和天空中那些剑一模一样，和能力无关。
　　
　　李然蹲下来。
　　
　　碎混凝土块硌得膝盖疼，他没有理会。
　　
　　手伸过去，手指穿过碎块的缝隙，握住那把剑的剑柄。
　　
　　锈迹硌手，粗糙的，冰凉的。剑柄在他掌心里还在微微震动。
　　
　　他把它拿起来。
　　
　　很轻。
　　
　　比今天见过的任何一把剑都轻。
　　
　　锈层吃掉了太多金属，剩下的部分只够维持一个剑的形状。
　　
　　剑鞘和剑身锈在一起，分不开。
　　
　　剑格歪向一边，随时可能断掉。
　　
　　李然把它握在手里，锈迹贴着他的掌心。
　　
　　剑的震动慢慢停了。
　　
　　像一个人挣扎了很久终于被人拉起来，松了一口气，然后安静了。
　　
　　他看着手里的剑，看了很久。
　　
　　烟尘从头顶的破口处落下来，落在他的肩膀上，落在剑鞘的锈迹上。
　　
　　天空中，上百道流光还在飞舞，剑鸣声还在响彻天地。
　　
　　“你叫什么名字？”
　　
　　他低声问。
　　
　　剑没有回答。
　　
　　它没有名字。
　　
　　没有铭文，没有编号，没有任何能让人记住它的东西。
　　
　　只是一把锈迹斑斑的剑，挣扎着想飞起来，但没有力气。
　　
　　李然把它握得更紧了一些。
　　
　　
　　
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